Un siècle ou à trois heures du matin . Rasade d'huile sur le feu, les gencives de couleur ébène telle des carcasse de scarabées. Une page tourne quand je dis "hey ça va". Une chute, des roches et une autre page se tourne. Il n'existe pas de ralentissement , seulement un anéantissement. Une page tourne, elle est blanche. Je ne la veux pas. Pourtant elle me ronge quand j'ai l'âme qui dort.
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