Je n'écris presque rien tout comme mes semblabes qui, parfois, doivent se fondre dans les silences.
Les miens se forment après la ligne,
après le reniflement honteux dans la pièce sombre.
Ce qui est écrit devient ce qui aurait pû être écrit.
Le passé se surprend encore à coucher avec l'avenir.
Poison palpable tracé milles pas absolue vers le rituel
Une ligne si blanche mais qui salit tant de cases disparates , un seul bon carré.
le badtrip..encore...
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